6402

<p> ���Esta casa de espesas paredes coloniales y un patio de azaleas muy decimon��nico hace varios siglos que se viene abajo. Como si nada las personas van y vienen por las habitaciones en ruina, hacen el amor, bailan, escriben cartas. A menudo silban balas o es tal vez el viento que silba a trav��s del techo desfondado. En esta casa los vivos duermen con los muertos, imitan sus costumbres, repiten sus gestos y cuando cantan, cantan sus fracasos. Todo es ruina en esta casa, est��n en ruina el abrazo y la m��sica, el destino, cada ma��ana, la risa son ruina; las l��grimas, el silencio, los sue��os. Las ventanas muestran paisajes destruidos, carne y ceniza se confunden en las caras, en las bocas las palabras se revuelven con miedo. En esta casa todos estamos enterrados vivos��� La patria Mar��a Mercedes Carranza </p>